拿到最新复查报告的那一刻，李晓薇的手抖得几乎拿不住那张薄薄的纸。
省肿瘤医院的门诊大厅人声鼎沸，但她什么都听不见。
视线死死锁定在报告单的结论栏，那行打印的黑色小字：【未见明确肿瘤复发及转移征象，各项指标基本正常。】
“基本……正常？”她喃喃重复，声音轻得像怕惊扰了这来之不易的平静。
主治医生王教授摘下眼镜，脸上是掩饰不住的笑容：“李晓薇，恭喜你。根据这份报告和你的临床表现，我们可以说，你进入了临床治愈期。”
临床治愈期。
这五个字，李晓薇等了两年。
去年今日，她被确诊为卵巢癌三期。
那天也是在这家医院，也是在这个诊室，只是那时的诊断书上写着截然不同的文字：【右侧附件区实性占位，约6.3×5.8cm，边界不清，考虑恶性可能大。】
她记得自己当时异常平静，甚至还能对医生说谢谢。
可一出诊室门，腿就软了，顺着墙壁滑坐到地上。
走廊冰冷的地砖透过薄薄的夏季裙子，寒意直抵骨髓。
人来人往，有人看她一眼就匆匆走过，有人想扶她却被她摇头拒绝。
她才二十八岁，刚升任公司市场部主管，刚付了首付买了房，刚计划三十岁前要个孩子。生活像一幅刚刚展开的画卷，却突然被人泼上了浓墨。
确诊后的第三天，丈夫陈峰提出了离婚。
那是个闷热的夏夜，空调嗡嗡作响。
陈峰坐在客厅沙发上，不敢看她的眼睛：“晓薇，我爸妈那边……压力很大。他们只有我一个儿子，不能……”
“不能什么？”李晓薇听见自己的声音异常平静，“不能绝后？还是不能有个生病的儿媳拖累你们家？”
陈峰沉默了。
漫长的沉默本身就是答案。
那晚李晓薇一夜未眠。
凌晨四点，她起身起草离婚协议，把共同财产中属于自己的那部分算得清清楚楚。
早晨七点，她把协议放在餐桌上：“签吧，房子归你，存款归我。”
陈峰签了字，几乎没怎么犹豫。
一个月后，离婚证到手。
搬出那个曾经称之为家的地方时，李晓薇只带走了自己的衣物、书籍和那盆养了三年的绿萝。
绿萝生机勃勃，而她觉得自己像片枯叶。
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