然后，他们的“中央”，给了他们一个指示：
坚守。
连一兵一卒都不给，连一门炮都不补，连一句“我们会想办法”的安慰都没有。
只有两个字：坚守。
就好像，他们这三千多人，在河内那些大人物的眼里，只是一串可以随时勾销的数字，只是一道可以随时舍弃的“防线”。
一道用血肉堆起来的、能拖一天是一天的防线。
阮文雄闭上了眼睛。
他想起末世爆发之初，秩序崩溃，通讯断绝，他带着残兵败将在这片山区艰难求生。
那时候，他无数次期盼过河内的消息，期盼过那个“中央”能给他们一个方向，一句命令，一丝希望。
当通讯终于部分恢复，当河内的指令终于断断续续传来时，他是多么的激动，多么的……忠诚。
他以为，中央还记得他们。
他以为，中央会和他们一起扛。
可现在……
他睁开眼睛，看向会议桌上那些破旧的地图，那些积满烟蒂的罐头盒，那些老旧得几乎要散架的无线电设备。
他突然想笑。
忠诚？能力？守国门？
国门在哪里？
在他身后，那四百门炮的射程之内吗？
国门对面，那个随时可以让他们灰飞烟灭的庞然大物，叫什么来着？
哦，对，叫“凭祥前进基地”。
不是“敌人”，不是“侵略者”，只是一个……基地，一个建在他们国门之外，却掌控着他们生死的基地。
这就是他们守卫的“国门”。
阮文雄深吸一口气，强迫自己把那翻涌的情绪压下去。
他还有责任。
不管河内怎么想，不管那些大人物把他们当成什么，他还有责任，他看向黎光中。
“光中，”他的声音嘶哑，却努力保持着最后的平稳：
“你把你在凭祥看到的、听到的，整理一份详细的报告，越详细越好。把他们的兵力、装备、部署、那个指挥中心、那四百门炮……所有的一切，都写清楚。”
黎光中点了点头，没有说话。
阮文雄又看向黄国庆。
“黄主任，这份报告，你亲自加密，用我们最可靠的频道，发往河内。告诉他们，不是我们不想守，是我们面对的，根本不是我们能够理解的力量。”
他顿了顿，声音更低了：
“也许……也许他们不知道
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