根本不敢沾他的边。
宦官之路不通，他只能将目光投向朝廷机构。他打听到某日有尚书台的郎官会经过西苑附近办理公务，便提前守在宫道旁。
他穿着洗得发白的旧衣，身形挺拔却刻意微躬，双手捧着上书，如同一个虔诚的学子。当那位身着官袍、面容严肃的郎官在随从簇拥下走来时，他上前一步，躬身行礼，朗声道：“小子刘朔，有上书问安父皇，恳请大夫代为转呈尚书台。”
那郎官停下脚步，目光落在刘朔身上，带着审视与一丝不易察觉的怜悯。他接过上书，只是随意扫了一眼封面，便淡淡道：“皇子殿下有心了。然，此非规制文书，且殿下……嗯，臣会依例处理。” 话语客气，但那份疏远和公事公办的态度显而易见。刘朔知道，这封上书大概率会被“依例”搁置在尚书台的某个角落里，永无见天之日。
第三步：等待与石沉大海。
果然，上书递出后，便如泥牛入海，再无音讯。一天，两天……一个月过去了。没有任何召见的旨意，甚至连一句口头的回复都没有。
琉璃阁仿佛被遗忘得更彻底了。期间，只有一些若有若无的嘲讽飘来：
“听说那位‘长子’还想学人上书觐见？真是不知天高地厚……”
“陛下日理万机，哪有空见他？何皇后娘娘和辩皇子才是正经主子……”
原婉更加忧心忡忡，她拉着刘朔的手：“朔儿，算了吧，我们安安稳稳的就好，莫要去惹陛下和皇后不快了……”
刘朔看着母亲担忧的面容，心中涌起一股酸涩，但更多的是一种不屈的火焰。第一次尝试，失败了。 这在他的预料之中，却也让他更清晰地认识到自己在宫中的地位——近乎于无。