他忽然笑了。
这光多像江柔笙笔记本里画过的镜中月——
那页画得格外用心，镜面的裂痕里都描了银，月晕旁还歪歪扭扭写着行小字：“等出去了，我想在海边开家书店，只卖关于星星和海的书。”
那时他还笑她，说岛上的镜像人还没解决，就想着开书店。
她当时没反驳，只是把笔记本往怀里收了收，睫毛在篝火里投出的浅影，比画里的月晕还软。
现在他替她做到了。
听潮书店就开在这片海的老巷里，书架最显眼的位置摆着所有关于海洋生物学、天文历法的书，连角落的小桌上，都放着本摊开的星图，和她当年笔记本里夹着的那页一模一样。
只是没人知道，书店的地下室里，锁着个恒温箱，里面躺着那本磨破封皮的牛皮笔记本。
陆霄耀每天都会去看一眼，看着纸页上被海水泡皱的字迹，像看着那个永远留在雾岛的姑娘，在字里行间慢慢呼吸。
暮色彻底沉下来时，他把贝壳塞进衬衫口袋，贴着心口的位置。
海浪退了又涨，舔舐着礁石的底座，像在低声应和。
他知道，有些承诺不必说出口，就像有些思念，不必时时挂在嘴边——
它们早就在十年的日子里，长成了骨头上的纹路，成了他好好活下去的一部分。
回到书店时，木质门板在身后发出“吱呀”一声轻响。
店员正踮脚往书架最高层摆书，见他进来，手里举着本《雾岛笔记》转过身：“陆先生，最后一位读者落下的，说是签售会结束才发现忘在桌上了。”
陆霄耀接过来时，指尖触到扉页的凹凸感——
有人用铅笔写了行小字，力道很轻，却字字清晰：“镜子碎了，光就进来了。”
他的呼吸猛地顿住。那字迹太像了，撇捺间的轻颤，竖钩收尾时的微顿，和江柔笙笔记本里那些批注如出一辙。
当年她在血树图旁写“汁液遇月则沸”，在镜像人划痕旁标“寅时最烈”，用的就是这种清秀里藏着韧劲的笔锋。
他握紧书脊，指节泛白。
书封上的雾岛在月光下泛着淡银，仿佛下一秒就会从纸里浮出来。
店员已经收拾好东西下班了，店里只剩他一个人，老座钟的滴答声在空荡的空间里格外清晰，像在数着十年里的某一刻。
窗外
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