“你之前应该没有接触过画画吧？”张玉生耐心的问。
张玉生并未因她突然的放弃而流露半分不耐。
他起身，走到琴房那扇朝东的窗边。午后的阳光透过古雅的窗棂，被切割成柔软的光斑，落在他月白色的衣襟上，也落在他沉静的侧脸上。
他没有立刻回答，只是轻轻推开了半扇窗，让室内透透气。
微凉而洁净的风携着庭院里草木的气息流淌进来，冲淡了室内稍显凝滞的空气。
他回过身，背靠着窗棂，目光温和地笼罩着琴凳上有些蔫头耷脑的女孩。
“木栖，”他声音很轻，像怕惊扰了什么，“看着我的眼睛。”
张木栖迟疑地抬起头，撞进那双琥珀色的眼眸里，那里没有失望，没有责备，只有一片清透的、包容的宁静，仿佛无论她说什么，都会被妥帖地接住。
“你觉得，什么是适合呢？”他问，语气不是考校，而是真正的探讨，“是生来就会，毫不费力，才叫适合吗？”
张木栖张了张嘴，没能立刻回答。
张玉生微微一笑，走回她身边，却没有再坐下，而是随意地倚靠在钢琴边，姿态放松。“你写不好字，弹不好琴，是因为你心不静，手指不听话，对吗？”
张木栖闷闷地点头。
“可你的心，你的手，在画画的时候，是怎样的？”他循循善诱，目光落在一旁画架上那张未完成的素描
那是张木栖这段日子随手涂抹的庭院一角，线条虽然尚显稚嫩，但光影的捕捉和构图的直觉，却有种未经雕琢的灵气。
张木栖顺着他的目光看去，愣了一下。
她不是很能想起来画画的具体感觉，只是觉得挺安静的。
“你运笔的力道，对明暗的直觉，在第一次握笔时，就已经在了。”张玉生的声音带着一种洞察的温柔，“那不是教出来的，木栖。那是你本来就有的东西。
写字、弹琴，它们需要的是另一种规矩，另一种与工具磨合的耐心。
你现在觉得痛苦，是因为你正处在磨合的阶段，像一块棱角分明的原石，正在被自己打磨。”
他伸手，指尖很轻地点了点那幅素描上一个生动的角落。
“你看这里，这片叶子的阴影，你下意识用了侧锋，扫出来的肌理，让它看起来是活的。很多人学了几年，也未必能有
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