几个小时过去后，沁源只剩下满目疮痍。
夕阳的余晖斜斜地洒在断壁残垣上，将满地的弹壳和碎石染成一片凄艳的橘红。
城墙上的膏药旗早已被炮火撕成了碎片，耷拉在焦黑的旗杆上，在晚风里发出呜呜的哀鸣，像是濒死者的啜泣。
街道上，随处可见日军士兵的尸体，有的蜷缩在炸塌的工事里，有的倒在断裂的房梁下，手里还死死攥着步枪。
鲜血浸透了青石板路，汇成一条条暗红色的溪流，蜿蜒着流向城外的旷野，与泥土混在一起，凝成了黑褐色的痂。
八路军的战士们三三两两散落在街巷里，有的靠在墙角，掏出怀里的干粮，就着浑浊的河水啃得狼吞虎咽。
有的蹲在伤员身边，小心翼翼地用布条包扎伤口，动作轻柔得像是怕惊扰了身边的寂静。
还有的战士，默默地站在战友的遗体旁，摘下军帽，任凭晚风吹乱额前的碎发，眼底满是悲怆。
宋石伦拄着步枪，站在一处被炸毁的民房前，看着几名战士从瓦砾堆里刨出一具百姓的尸体。
老人蜷缩着身子，怀里还护着一个年幼的孩子，两人的手指紧紧攥在一起，再也分不开。
宋石伦的喉结狠狠滚动了一下，抬手抹去眼角的湿润，转身对着身后的战士沉声道：“把百姓们的遗体好好安葬，立块碑，等赶走了小鬼子，让他们的家人回来祭拜。”
“是！”战士们齐声应道，声音里带着哽咽。
周龙和赵刚并肩走在空旷的街道上，脚下的碎石发出咯吱的声响。
他们看着眼前的满目疮痍，看着那些被烧毁的房屋、被炸毁的粮仓，看着城墙上密密麻麻的弹孔，脸色凝重得像是能滴出水来。
“老周，”赵刚的声音沙哑，“这一仗，我们赢了，但代价太大了。”
周龙没有说话，只是缓缓抬起头，望向远方。
远处的地平线上，隐隐有炊烟升起，那是幸存的百姓们，在废墟上支起了炉灶。
他的目光掠过那些忙碌的身影，掠过那些迎风招展的红旗，眼底的沉郁渐渐散去，取而代之的是一种前所未有的坚定。
他抬手拍了拍赵刚的肩膀，声音铿锵有力：“代价再大，也值得。只要能把小鬼子赶出中国的土地，只要能让百姓过上安稳日子，我们流的血，就不算白流。”
周龙顿了顿，喉间涌上一阵疲惫的干
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