1941年12月6日，下午三点。
克林城以西五公里，无名高地。
风雪暂时停歇了。
这并不意味着仁慈，而是意味着视野变得清晰。对于防御方来说，这是射击的良机；
对于进攻方来说，这是一片毫无遮挡的处刑场。
二班趴在反斜面的战壕里。
这不再是几天前那种临时刨出来的浅坑，而是一条利用被炸毁的排水沟改建的、有着标准胸墙和交通壕的防线。
最重要的是，这一次他们不再孤单。
在他们身后两百米的树林边缘，停着三辆灰白色的半履带牵引车。
而在牵引车旁，三门有着修长炮管的88毫米高射炮已经放下了支架，黑洞洞的炮口低垂，如同三条伺机而动的毒蛇，死死盯着前方那片开阔的雪原。
这就是所谓的“重火力支援”。
对于步兵来说，这三门88炮带来的安全感，比一个满编营的上帝还要管用。
“我想亲吻那些炮管。”
汉斯趴在战壕边，嘴里甚至还有心情嚼着一根不知道从哪弄来的干草棍
“只要听着那玩意儿响，我就觉得自己能活到一百岁。”
“别高兴太早。”
埃里希正在给机枪弹链涂防冻油，动作慢条斯理，“要是那些大家伙被打掉了，我们就得用刺刀去捅坦克。”
“闭上你的乌鸦嘴，埃里希。”
丁修——或者说卡尔·鲍尔下士，正坐在战壕底部的一个弹药箱上。
他怀里抱着那支从西伯利亚猎人手里缴获的莫辛纳甘步枪。
枪身上缠绕的白色布条已经有些脏了，但瞄准镜的镜片被擦拭得一尘不染。
他在吃东西。
一盒加热过的牛肉罐头。
在这个距离前线只有五百米的地方，能够吃到热食，本身就是一种极其奢侈的享受。
丁修用勺子挖起一勺带着白色油脂的牛肉，塞进嘴里。
没有味道。
自从昨天在克林城看了那场大火之后，他的味觉似乎就迟钝了。那种焦糊味和血腥味像是长在了鼻腔里，怎么都挥之不去。
“赫尔曼。”
丁修咽下食物，看了一眼缩在角落里的年轻新兵。
赫尔曼正低着头，手里紧紧攥着一张照片。那是他妈妈的照片。
昨天的纵火显然给了这个年轻人巨大的心理冲击，他的眼神到现在还有些涣散。
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